[Точка зрения Клэр]
Я просыпаюсь от пульсирующей боли в голове, словно кто-то долбит по моему черепу отбойным молотком. Простыни спутались вокруг моих ног, влажные от пота и пахнущие алкоголем и чем-то ещё, что я не могу точно определить. Солнечный свет струится через частично открытые шторы гостиничного номера казино, каждый луч ощущается как лазер, направленный прямо в мои сетчатки.
Я стону, пытаясь собрать воедино, что произошло после того чудесного выигрыша за столом рулетки. В памяти лишь обрывки: заказ шампанского, новые ставки, ещё выигрыши, ещё выпивка. Цикл повторялся в всё более размытой петле, пока… ничего. Только тьма.
Когда я шевелюсь, чтобы уйти от жестокого солнечного света, я ощущаю тяжесть на своей талии. Рука. Отчётливо мужская рука. Мой желудок сжимается от чего-то, что не имеет ничего общего с похмельем.
Медленно, осторожно я приподнимаюсь и поворачиваюсь, чтобы рассмотреть источник этой руки. Рядом со мной спит мужчина, его лицо расслаблено во сне. Он объективно, бесспорно красив, с сильными чертами лица и густыми тёмными волосами, падающими на лоб так, словно они нарочно растрёпаны.
Я смотрю на него, мой мозг тщетно пытается вспомнить его в каком-либо контексте, который имеет смысл. Я абсолютно уверена, что никогда раньше не видела этого человека.
Как будто почувствовав мой взгляд, его глаза трепещут и открываются. Они тёпло-коричневые, почти янтарные в утреннем свете. Он улыбается мне, непринуждённо и комфортно, как будто просыпаться рядом со мной — самое естественное в мире.
— Привет, — просто говорит он, его голос глубокий и слегка хриплый от сна.
Это единственное слово вызывает во мне волну паники. Я отшатываюсь назад, чуть не падая с края кровати в спешке увеличить расстояние между нами.
— Кто ты, чёрт возьми? — требую я, мой голос звучит резче, чем я намеревалась, содранный до хрипоты тем, что я пила прошлой ночью.
Его брови слегка приподнимаются, скорее от удивления, чем от обиды. Он садится, простыня спадает, обнажая мускулистую грудь. — Я Кит, — спокойно говорит он. — А, точно, ты говорила, что я должен быть кем-то по имени Адам, верно? Так ты называла меня прошлой ночью, пока мы «занимались любовью».
Улыбка, которую он мне дарит, тёплая, почти нежная, и от неё по коже бегут мурашки. Имя бьёт меня, как физический удар. Адам. Мой муж. Тот, кого я продала боссу мафии, чтобы спасти свою шкуру. Тот, с синяком под глазом на фото Лары.
— Ты всё время говорила, как сильно по нему скучаешь, — продолжает Кит, не замечая моего внутреннего краха. — Как ты хотела ещё одну ночь с ним.
Мой желудок резко сжимается, когда до меня доходят последствия, словно грузовой поезд врезался в меня. Комната кружится, калейдоскоп дорогой гостиничной мебели и смятых простыней. Обрывочные воспоминания мелькают в моей голове: я, спотыкающаяся по полу казино с выигрышем, подхожу к красивому мужчине в баре, как загорелись его глаза, когда я помахала перед ним пачкой стодолларовых купюр.
— Ты… ты… — я даже не могу закончить предложение, прежде чем меня накрывает первая волна.
Я едва успеваю повернуть голову, как меня рвёт прямо на египетские хлопковые простыни. Дорогое шампанское, которое я пила, выходит вместе с какой-то едой, создавая зловонную, кислую лужу, которая растекается по белоснежному постельному белью.
— Боже мой! — восклицает Кит, отскакивая назад, но не достаточно быстро, чтобы избежать брызг. — Ты в порядке?
Он быстро и профессионально восстанавливается, как я с ужасом осознаю, и движется ко мне, протягивая руки, чтобы предложить утешение или поддержку. Его обнажённое тело, которое я теперь узнаю как отшлифованный продукт человека, зарабатывающего на жизнь своей внешностью, приближается, как кошмар, воплощённый в плоти.
Я отползаю назад, поскальзываясь в собственной рвоте, моя рука оставляет отвратительный след на простынях. — Не трогай меня!
Кит останавливается, на его идеальном лице читается замешательство. — Эй, всё нормально. Люди иногда болеют. Такое случается.
Он тянется к моим плечам, его движения мягкие, но решительные. Мысль о его руках на мне, руках, которые я заплатила, чтобы они меня касались, чтобы притворялись, что я с мужем, вызывает ещё одну яростную волну тошноты.
Я отталкиваю его с неожиданной силой, моя ладонь соприкасается с его обнажённой грудью. — Вали отсюда, чёрт возьми!
— Что? — Его брови хмурятся в искреннем недоумении. — Но ты заплатила за два дня, помнишь? Полный уикенд, премиум-тариф.
Слова «премиум-тариф» эхом отдаются в моей голове, как похоронный звон. Я заплатила за этого человека. Я купила его, как товар. Так же, как продала Адама.
— ВАЛИ ОТСЮДА, ЧЁРТ ВОЗЬМИ! — кричу я, мой голос срывается из горла с такой силой, что Кит действительно вздрагивает.
Он поднимает руки в жесте капитуляции, отступая к стулу, где висят его вещи. — Ладно, ладно. Господи.
Я смотрю, дрожа, как он быстро натягивает нижнее бельё и брюки. Он не утруждает себя застегиванием рубашки, просто накидывает её на плечи. У двери он останавливается, оглядываясь на меня с выражением, которое балансирует между озабоченностью и деловым расчётом.
— Твой чек на тумбочке, — говорит он. — Если передумаешь, у агентства есть мой номер. Но возврата нет.
Когда дверь за ним закрывается, я бросаюсь в ванную, мои босые ноги скользят по гладкой плитке. Я едва успеваю добраться до унитаза, как меня накрывает ещё одна яростная волна тошноты. Меня рвёт, пока не остаётся ничего, кроме желчи, мышцы живота болезненно сокращаются с каждым спазмом. Холодный фарфоровый обод прижимается к моему лбу, я цепляюсь за унитаз, как будто это единственная твёрдая вещь в мире, который внезапно вышел из-под контроля.
«Кто я?»
Когда рвота наконец утихает, я остаюсь на коленях на полу ванной, моё тело дрожит от изнеможения и стыда. Слёзы приходят без предупреждения, горячие и неудержимые, стекают по моему лицу и капают в воду унитаза. Моё отражение смотрит на меня из рябящей поверхности, глаза налиты кровью, волосы спутаны от пота и бог знает чего ещё.
— Я больше не хочу быть такой, — шепчу я, мой голос гулко отдаётся от плитки ванной. Слова кажутся вырванными из какого-то глубокого места внутри меня, места, которое я отчаянно пыталась игнорировать. — Я больше не хочу быть такой!
Мой голос поднимается до крика, который переходит в рыдания. Я бью кулаком по плиточному полу, приветствуя боль, которая простреливает мою руку. Это ничто по сравнению с тем, что, должно быть, чувствует Адам. Адам с его заплывшим глазом. Адам, который доверял мне защищать его, любить его.
— Я не хочу жить, — задыхаюсь я между рыданиями. — Я не могу так жить.
Случайное предложение Лары: «Тебе стоит покончить с собой» — эхом отдаётся в моём сознании. Теперь не как насмешка, а как решение. Побег от монстра, которым я стала.
Я думаю о том, через что проходит Адам из-за меня. Продан жестокой женщине, которая уже причинила ему боль. Брошен человеком, который должен был любить его больше всех на свете. А теперь я ещё и изменила ему. Я предала его всеми возможными способами.
— Прости, Адам, — рыдаю я в унитаз, мои слёзы смешиваются с водой внизу. — Мне так жаль.
Слова неадекватны, жалко малы в сравнении с масштабом того, что я сделала. Но я повторяю их снова и снова, сломанная литания раскаяния, которая наполняет ванную своим отчаянным ритмом.
— Прости, Адам. Мне так, так жаль.
Мои пальцы так крепко сжимают край унитаза, что белеют, как будто я боюсь, что уплыву на волне собственного самоуничижения, если отпущу. Моё тело сотрясается от каждого рыдания, раздираемое горем, которое кажется слишком большим, чтобы его сдержать, слишком тяжёлым, чтобы нести.
Я не знаю, сколько времени я провела там, плача в унитаз в чужой гостиничной комнате, голая, грязная и совершенно одинокая. Время теряет смысл перед лицом такого полного отчаяния. Но в итоге слёзы замедляются, моё дыхание выравнивается, и странное, пустое спокойствие оседает надо мной.
Я поднимаюсь с пола ванной, мои конечности тяжёлые и непослушные, как будто я двигаюсь сквозь патоку. Плитка холодит мои босые ноги, пока я шаркаю к раковине, избегая своего отражения в зеркале над ней. Я ещё не готова встретиться с собой.
Вода брызжет на фарфор, когда я открываю кран на полную мощность. Я зачерпываю её руками, поднося прохладную жидкость к лицу снова и снова, оттирая кожу, как будто я могла бы смыть больше, чем просто физические следы вчерашнего разгула.
С дрожащими руками я тянусь за одним из плюшевых гостиничных полотенец, прижимая его к лицу.
Завёрнутая в слишком большое полотенце, я заставляю себя вернуться в спальню. Смятые простыни с их отвратительными пятнами, кажется, насмехаются надо мной, физическое доказательство моего полного морального краха. Я обхожу кровать стороной, направляясь к окну. Резким рывком я распахиваю шторы, заливая комнату беспощадным дневным светом.
Бостонский горизонт раскинулся передо мной, весь из сверкающего стекла и стали, равнодушный к моему личному апокалипсису.
— Хорошо, — шепчу я себе, слово висит в воздухе, как обещание. — Хорошо.
Я поворачиваюсь, чтобы оглядеть комнату, заставляя себя оценить ситуацию с максимально возможной клинической отстранённостью. Моя одежда разбросана по полу, след, ведущий от двери к кровати, как хлебные крошки, отмечающие моё падение в новые глубины саморазрушения. Мой кошелёк лежит перевёрнутым на комоде, его содержимое рассыпано по полированной деревянной поверхности.
И там, среди хаоса, я замечаю нечто, от чего моё сердце пропускает удар. Сумка, полная наличных. Стопки и стопки, перевязанные бумажными лентами с логотипом казино. Некоторые купюры вырвались из своих оков, упав на пол, как прямоугольное конфетти, празднующее моё моральное банкротство.
Я подхожу медленно, как будто деньги могут исчезнуть, если я двинусь слишком быстро. Мои пальцы дрожат, когда я тянусь к первой стопке, острые края стодолларовых купюр режут кожу. Я считаю механически, мои губы беззвучно шевелятся, пока числа растут всё выше и выше.
Десять тысяч. Двадцать тысяч. Пятьдесят тысяч…
Пересчитав наличные ещё дважды, я смотрю на стопки купюр, разложенные на комоде. Сто пятьдесят две тысячи долларов, если быть точной. Сумма так абсурдна, что я почти смеюсь. Сломанный, истерический звук умирает в моём горле.
— Чёрт возьми, — шепчу я, проводя пальцами по хрустящим купюрам. — Я правда была на полосе вчера.
Деньги лежат там, насмехаясь надо мной своим присутствием. Сто пятьдесят две тысячи долларов. Даже не половина того, что я должна, чтобы вернуть Адама, но более чем достаточно, чтобы… продолжать играть.
Мысль вползает в мой разум, как ядовитая змея, знакомая и смертоносная. Ещё одна игра. Удвоить. Утроить. Выиграть достаточно, чтобы выкупить Адама у Катерины.
Мои пальцы дёргаются к стопкам, уже подсчитывая шансы и ставки, представляя гладкое ощущение фишек в ладони, азарт вращающегося колеса, шарик, танцующий по числам.
— Нет, — говорю я вслух, отдёргивая руку, как будто обожглась. — Хватит.
Я отступаю от денег, мои ноги дрожат подо мной. Расстояние между мной и этими стопками наличных кажется важным, как будто я физически удаляю себя от искушения.
Мой телефон лежит на тумбочке, частично скрытый под меню обслуживания номеров. Я бросаюсь к нему, хватая его, как спасательный круг. Мой большой палец парит над экраном, колеблясь лишь мгновение, прежде чем открыть контакты.
Я прокручиваю мимо имени Адама, моё сердце болезненно сжимается при виде его. Не он. Не сейчас. Я не могу встретиться с ним, не в таком состоянии, не пока я не исправлю хоть что-то.
Вместо этого я нахожу контакт Мэдисон. Мэдди. Правая рука Катерины. Женщина, которая может быть моей единственной надеждой связаться с Адамом, сделать хоть малейшее искупление за непомерный вред, который я ему причинила.
Я быстро набираю, пока не передумала:
«Мэдди, мне нужно тебя увидеть. Я в номере 1842. Это важно. О Адаме».
Мой большой палец парит над кнопкой отправки, сомнения грызут мою решимость. Что, если она меня проигнорирует? Что, если расскажет Катерине? Что, если это сделает всё ещё хуже?
Но что может быть хуже этого?
Я нажимаю отправить, наблюдая, как пузырь сообщения улетает в цифровой эфир. Готово. Теперь не отыграть назад.
Я роняю телефон на кровать и, пошатываясь, иду в ванную, сбрасывая полотенце по пути. Душ манит, обещая смыть хотя бы физические следы моего стыда, если не эмоциональное пятно, которое кажется навсегда въевшимся в мою душу.
[Тем временем в другой плоскости существования]
[Это без иронии канон.]
http://tl.rulate.ru/book/5250/177269
Готово:
